Frutas del amor

no soy yo la que piensa,
con este dolor de nombre
en forma de manifiesto,
de mandamiento
es del amor podrido,
como la fruta carcomida por gusanos
que en nombre de la eternidad
ha resucitado.

No soy yo, quien habla en mi.

hamster

Tarde, de nubes,
de encendedor encadenado,
el hamster corre en su rueda,
come su galleta,
el humo lo cega y para de correr
sabe que no va ningún lado
pero corre, corre y corre
aunque este ciego.
¿que persigue?
¿que persigo?
esas mañanas de ojos hinchados
que se entre-abren
para ver letras borrosas
que apenas conozco . 

cuentos

la voz la corte con una navaja
la sangre , el silencio,
y la llama bajo en ceño fruncido.
En tu mundo de aristas,
no cabe mi circulo
ni mis ideas de roca y algodón.
pero ahi ...
exactamente ahi ...
cabe mi clítoris.

modelo burlon

Añoro la oscuridad,

esa que me llenaba los puños de ira

los nudillos de sangre,

ser de humo, 

instintiva por convicción,

los poros cuando hablan escalofríos

nunca mienten.

huir de la guerra obligada a pelear

que por suicidio es carcel

¿como tanto vacío?  

el frio que congela, lápiz en la mano 

mientras el tiempo modela 

frente a mi con esa risita burlona. 

Lugar

Es una casa insipida , fria
con espacios vacuos
sin embargo, ya la habito.