que dificil ser ninfomana y romantica a la vez .

"el columpio"

sabor a orinal

Buscando la metáfora
insolente aparición, ideales.
pensando lejos de lo poético
soy un inodoro.


inodoro fétido 
pura comida porquería 
y ese leve olor a oasis ,
dolor de nostalgia 
insuficiencia, enojo,
lágrimas de inodoro.

estatico, muerto,
una mente mutilada
por un patrimonio, circuncidada.

Y cada respiro olor a mierda
es un paso a la a la locura.
la pura materia fecal.

si el olvido me tortura
si el tenerte me asfixia
entonces no estoy
no estas
no estamos.

aquella noche tú,
bajaste la cadena 
(acto esclavizante)
recuerdo al asco que aun me provoca aquella canción sabor a orinal...

el tiempo es , mi cigarro hecho ceniza ,
se lo fumaron, mientras yo dormía ! 

Haciendo el cielo .

Lo que se es, 

lo que se siente , 

el medio que no media,

como sí hubiera motivos.

Importar 

a quien sea , 

lo que soy, 

donde voy,

Parece utopía.

La historia de una puta.

La de un violador.

La de un adicto.

La de una bailarina lisiada.

Y la mía , buscando instantes, 

de cara con el Yo, para ser alguien.

Infierno , aquí vivimos todos, 

para allá vamos todos.

Tu y yo por compartir sábanas 

por dejarnos llevar por este olor a carne, 

nos evaporamos en sudor, 

dolor, un grito o gemido, 

un suspiro, una maldición , 

el eco en el infierno 

un trago de fuego , de ti. 

El cigarro encendido en mi desnudes, 

me aleja de dios, y me encuentro

frente con unos ojos negros cansados, 

que me miran y me piden más, 

para volver a convertirnos en dos almas, 

en dos pecadores,

para poder llegar al cielo. 

F

En tus manos 

me siento 

humo entre el viento,

dirigida , sobrehumana. 

Apagando la fuente 

de este frío, 

llenándote de mi olor, 

me diluyes, 

nos mezclamos, 

luego me elevas,

llevándome contigo. 

Nirvana

Carga su cuerpo ,
venado recién nacido,
cucaracha de espaldas,
tigre enjaulado,
deseando ser pájaro.

Se tira en la cama ,
rasguña las vísceras,
reconoce la cara,
acaricia omoplatos.

Se despedaza,
ellas son son su suicidio
arañazos,  raspones, cortaduras.
 podría subir , escalar, escapar,
podría.... Podría... Podría... Todo..
Pero él quiere alas no garras.

Penitenciando, por su desgracia,
se rasguña en bistec, muslo, lomito, hígado,
pudiendo ser el banquete de otra,
pudiendo ser yo caníbal.

Mochiliar la cotidianidad

Esto no es soledad,
Es la compañía de la ausencia,
Y la carga que nunca se deja,
Si no es mochila, es estrés .

Viajar pesa,
la distancia es proporcional
al número de decisiones ,
para alivianar.

Mi carga me gusta,
lo innecesario,  inservible, banal,
lo que no me gusta es el peso. 

Juegatelo

Últimamente el azar , me ronda los caminos,
Jugarse los tiempos,
             Los chances,
             La lotería,
             El amor .