Se cayo el semblante,
el sonido de vidrio despedazado,
el dolor de la liga que me dio en la cara….

Acá en Costa Rica hay mucha piel indígena con cabeza blanca .

ese portón de ahí ,
no es portón,
no es madera,
no son tornillos y tuercas,
es violencia contra la muerte,
es muerte que se quedo pegada a el,
es herrumbre de hambre
son grietas de alegría,
es vejez de ganas de morir,
y no poder. 

se sienten los poros,

no es frió,

si es frió,

es angustia 

la maldita se tiende a disfrazar,

y se diluye por el cuerpo,

que mas que cuerpo es carne

que arde, que duele. 

dia siguiente de la fiesta

recuerdo hierve sangre,
el corazón se asusta,
huye por el estomago,
la musica africana que tocaban
aquel dia que desperte a tu lado,
con sabor a gato muerto,
piernas en busca de ropa,
pantalon de la moralidad,
no soy de palo , soy de nube
soy de viento , de agua y lava .

raiz

Y es que como dura el silencio,
tan brevísima había sido esa eternidad,
que ya le había crecido una raíz de amargura
de esas que crecen cuando se esta en el olvido . 

danzar desanidando

Cada poro un ojo,
cada pelo un sonido,
cada ojo un sabor,
nido en la cabeza,
manos poros,
sal de esfuerzo,
esfuerzo de dos filos
hilando el cuerpo
rogando que hable,
cuando la boca es poro,
un idioma del ser
que por ser lenguaje
es montaña, cielo, vacío
lengua, hígado, cejas.
pies suplicando disciplina,
sudor, camino, cada dedo un ojo,
rodillas despedazadas,
caderas maternales pariendo huesos,
columna partida por notas

En la cabeza desanida la locura,
la insensatez de cuerpo.
la cordura y percusión sanguínea
se te mete a la carótida.

desanida el dolor
que deja tras de sí
la sonrisa al cielo

desanida el grito
que nace por los poros
haciendo y deshaciendo pupilas

Danza cuerpo, danza
en el idioma de nunca jamas
y desanidando nidos maltrechos.

Golondrina

La cobije por que dicen que la muerte da frío,
para que la soledad no se la gozara en plena agonia,
que cuando la esperanza de sobrevivir se va
se lleva el calor, el utimo garabato de felicidad,
no llego al amanecer….
¿quien sabe? le hubiera podido devolver la esperanza.

dasman

¿Qué?
ser en el mundo
ser existenciario

Somos posibilidades
 la Otra, lo Otro
Nunca la muerte
muerte amparadora de la angustia

Angustia venga a nosotros tu reino 

hágase tu voluntad en la tierra como en el cielo

blasfeman la santa muerte
y les abre las puertas del espectáculo.
el arte de la frágil vida.
negar el ser para la muerte

Ser errante
dice lo que se dice
ve lo ya visto
comprando sonrisas coca-cola
víctimas del del señorío de los Otros

Errantes en las novedades
reos de la tecnología
negadores de la negación

Ruega por nosotros

la soportable levedad del no ser

los de la voz autentica.

utoam

¿Debo escribir y describir
el amor utopico
como lo haría Benedetti o Neruda?

                                              No lo haré

No me pregunten por la mariposas en el estomago
y el clásico romanticismo del siglo XVII
no se si exista
y si fuese así, en todo caso,
seria irrelevante. 

ex.

Tú me recuerdas
un poema que no 
logro recordar,
una canción 
que nunca
existió
un lugar al
que jamás
habría ido.
Érase una vez el amor pero tuve que matarlo

Efraim Medina Reyes

Luz de apuesta

la luz tenue , como de madrugada eterna, la mesa tiene las dimensiones que se exige, los jugadores la actitud de la ley, desvió la cabeza y veo al capitalismo pasar a nalgas peladas, muerto de la risa, como un niño travieso, mientras paso el porro, un pobre que no soporta el filo del silencio, como para romper  la hermosa incomodidad que disfruto , deja salir la pregunta :

-¿y vos que estudias?
-Antro…. antropoloestupidez

Veo a mi alrededor y me transporto a un zoo, me da risa hace tiempo que no venia a zoológico,  monos jugando al poder con dinerito, cada uno con la marca gringa en las sonrisas.

-¿como antropoloestupidez? jajaja

Mira un mono que habla!!


-nada nada!!

mudo

disgusto al vomito,
vomito de palabras,
nauseas irreductibles, incesantes,
que no me deja, ni me mata
la lengua no es un nudo,
es pura putrefacción,
¿como decir el silencio?

A mi no me venga con cuentos

tipo Ranma ½, o marca Acme, 
pensaba ...

mientas arrugaba la nariz y asentía.

Frutas del amor

no soy yo la que piensa,
con este dolor de nombre
en forma de manifiesto,
de mandamiento
es del amor podrido,
como la fruta carcomida por gusanos
que en nombre de la eternidad
ha resucitado.

No soy yo, quien habla en mi.

hamster

Tarde, de nubes,
de encendedor encadenado,
el hamster corre en su rueda,
come su galleta,
el humo lo cega y para de correr
sabe que no va ningún lado
pero corre, corre y corre
aunque este ciego.
¿que persigue?
¿que persigo?
esas mañanas de ojos hinchados
que se entre-abren
para ver letras borrosas
que apenas conozco . 

cuentos

la voz la corte con una navaja
la sangre , el silencio,
y la llama bajo en ceño fruncido.
En tu mundo de aristas,
no cabe mi circulo
ni mis ideas de roca y algodón.
pero ahi ...
exactamente ahi ...
cabe mi clítoris.

modelo burlon

Añoro la oscuridad,

esa que me llenaba los puños de ira

los nudillos de sangre,

ser de humo, 

instintiva por convicción,

los poros cuando hablan escalofríos

nunca mienten.

huir de la guerra obligada a pelear

que por suicidio es carcel

¿como tanto vacío?  

el frio que congela, lápiz en la mano 

mientras el tiempo modela 

frente a mi con esa risita burlona. 

Lugar

Es una casa insipida , fria
con espacios vacuos
sin embargo, ya la habito.

es como la sombra

son las ganas,
proporcionales a la moral,
la sombra del alma,
debajo de mi piel hay otra piel,
una larva en mi pecho
que agoniza en sequía,
me rehuyo, buscándome,
rincones con sabor
a fiesta, a ginebra, a marihuana.
el olor a resaca de cuando te vas,
y contigo el beso prometido.  

el animal mas fuerte jamas visto y un puro

No era una banca de esas cualquiera, no era una banca de los cuentos de Cortazar o Bécquer , si no una de esas singulares que solo hay en mi pueblo, mas bien estilo Holmes o Dracula , que la neblina parece agarrarlas por el cuello hasta explotarles la carótida.
La conversación era vana, vacua, visceral , no era mas que el puro y la correa, el hilillo que mantiene dos historias, dos idiomas, dos cuerpos, un garabato de imaginación, un buen cuento que el cuaderno de insolente se atreve a presenciar, yo cansada de esa correa, él cansado de ese puro, después de que la neblina llego a nuestras carótidas no recuerdo bien cual fue el ultimo objeto que mi mano moribunda intento agarrar .

limitada a la presencia,

al acompañamiento,

a las caricias gangrenosas,

él sabia que su techo era la noche, 

su cama, el cemento caliente

del sexo sadomasoquista con el sol.

sus ojos eran puro abandono,

¿que mas? mirarlo a los ojos 

en son de adios, para saciar su hambre. 

dejar caer el cuaderno en la mitad del bus

Buscando la palabra,
que no alcanza.
Buscando el orgasmo
que no alcanzo,
buescandote
ser invisible, ausente
un suspiro de las retinas,
que provoca cerrar el cuaderno,
me rindo ....

"Mi vulva es una flor, es una concha, un higo, un terciopelo está llena de aromas, sabores y rincones, es color de rosa, suave, íntima, carnosa.
A mis 12 años le broto pelusa, una nube de algodón entre mis muslos, siente, vibra, sangra, se enoja, se moja, palpita, me habla, guarda celosa entre sus pliegues el centro exacto de mi cosmos, luna diminuta que se inflama, ola que conduce a otro universo.
Cada 25 días se torna roja, estalla, grita, entonces, la aprieto con mis manos le digo palabras de amor en voz muy baja, es mi segunda boca, mis 4 labios.
Es traviesa, retoza, chorrea, me empapa, le gustan las lenguas que se creen mariposas los penes solidarios, la pulpa de ciruela femenina, o simplemente las caricias venidas de mi misma.
Es pantera, gacela, conejo, se ofrece coqueta si la miman, se cierra violenta si la ofenden.
Es mi cómplice, es mi amiga, una eterna sonrisa de mujer complacida."

Texto de Rosa María Roffiel

Imagen: l origine du monde- Gustave Courbet 

liga

decir lo indecible
traducir al estomago,
que son sus besos
los ausentes.

alma  jugosa
exprimiendose,
en esa tarde tormentosa,
insolente como sus ojos
entre-abiertos de deseo,
juguetones hasta el cansancio.

el ruido,
grave confusión , 
la lluvia y los dientes 
que la desfachatez de buscarme no cesa
maldita insolencia que dibujan tus labios,
vergüenza de ojos escondidos  
luego ..
...
...
...... 
el beso neonato. 

jho

el alivio
las risas del viento
que nos rozan las frentes
la expresión de mis ojos imitando los tuyos,
¿que quiero de ti?
huir de mi ,
quedémonos mejor así, ciegos
para poder dormir tranquilos .

te veo el domingo

el recuerdo,
el calor de la carne,
no saber como decir que no,
no fue hacer el amor ,
fue buscar lo perdido
y encontrase de frente con el horror,
fue ceder para ver.
te tuve dentro
y nunca estuviste tan afuera.
ese dia nos despedimos con una sonrisa marca mattel.

recuerdos

la mano que desobedece,
los ojos que se cierran en un inútil intento de no ver,
no soy un pedazo de carne
no soy un pedazo de carne
mas bien un pedazo de alma,
que no olvida,
que no alivia,
si te extrañan hasta mis entrañas
sabores , olores, colores
entran por mi ventana
apostar este maldito pedazo de amor
mierdita de la vida
¿como olvidarte?
me niego a que los recuerdos mueran de vejez,
los quiero asesinar .

baobabs

mi planeta se infesto de baobabs, si tan solo los hubiera arrancado de pequeños... y ahora esta a punto de estallar .

Uñas

La tipica arpa desafinada,
dos clicks , la mano estirada
reacomodamiento...
retumba , resuena , pipaso , pipaso,
tengo que dejar de hacerlo,
la melodia continua....

reconciliación

un éxtasis olfativo,

el tacto: pedazo de carne, 

la fuerza descomunal,

le arranque la piel 

y broto el agua de la podrida vida.  

El amor . 

fut 5

Mi lectura se hacia incomoda por los gemidos provocados por aquellos machos alfa en celo, el enjambre futbolista, la fiebre redonda, pero la nausea no es solo provocada por aquellos animales con bola, si no que suelen estar acompañados casi siempre por una fémina, que cumple con la espera. 

Cumplen con  la mujer que es extremadamente compresiva, tiene un encanto inmenso y carece del menor egoísmo. Sobresale en las artes difíciles de la vida familiar, se sacrifica cotidianamente.  Se instala en el sitio preciso donde atraviesa una corriente de aire. 

En una palabra, está constituida de tal manera que no tiene nunca un pensamiento o deseo propio sino que prefiere ceder a los pensamientos y deseos de los demás. Y sobre todo es pura, en fin es el sexo débil, incapaz de recoger un pañuelo que se le cae, de reabrir un libro que se le cierra, de descorrer las cortinas de la ventana al través de la cual contempla el mundo, incapaz de jugar para que el sudor no corra su maquillaje , en resumen una réplica tamaño  natural de la virgencita de Guadalupe.

En el pensamiento resuena , ellas no están en la cancha, porque hay que procurar que el cuerpo sea lo más frágil, lo más vulnerable, lo más inexistente posible, así la señorita explora, con terror, con escándalo, en pasadizos oscuros, en sótanos cuyo nombre es secreto.

Y espera ,  a  su hombre al que ha y seguirá aguardando , como lo hace blanca nieves, espera a que llegue su príncipe con el zapato de cristal,  a que salga el hombre de sus asuntos, de sus canchas.

Claro por que a la mujer se le prohíbe la iniciativa de decidir, se le enseña a obedecer los mandamientos de una moral, de una ética , que es absolutamente ajena y que no tiene fundamentación más que la de servir a los demás, reflejada en los esfuerzos faciales colosales para parecer interesada en el partido, aguarda, confía, acontecimientos que no van a producirse por efecto de la mera paciencia. 

¿Que las mantiene ahi sentadas? forzando muecas y  brazos, desde luego es un sinónimo de ignorancia, una ignorancia radical, absoluta de todo lo que sucede en el mundo, pero en particular de los asuntos que se relacionan con “los hechos de la vida”, como tan decorosamente se insinúa  a los procesos de reproducción y perpetuación de las especies sexuadas, pero más que nada, la ignorancia de lo que es la mujer misma. Se elabora entonces una moral muy rigurosa y muy compleja para preservar la ignorancia femenina de cualquier tipo de contaminación, mujer es un término que adquiere un tono de obscenidad y por eso deberíamos de cesar utilizarlo, tenemos unos mucho más decentes como dama, señorita, señora. 

y así con este rol el sujeto se marchita , quedando solo el cuerpo de mujer , mujer con los ojos abiertos , pero sin mirada , volviéndose la pareja en dos soledades sin reencuentro, donde el hombre además de lo material , no da nada . Toma. Con descaro, para algo insaciable de su ser , por que no lo adiestraron para amar , ni para ser amado , si no para ser un cajero, mientras que la mujer cree que al comprometerse solicita COMPARTIR la vida dura, piensa que se va a incorporar medularmente a él , pero eso no sucede , y entonces le calla el grito a ella misma , le aprisiona el gesto a ella misma , le destruye el deseo a ella misma , y va viviendo en una falsa trama que pomposamente denomina amor y de este “hogar “ nacen hombre y mujeres , viendo el rol de la vida , aprendiendo en una casa edificada de sonidos sin palabras , donde el cemento no forma almas , ni con los clavos se fijan conceptos , ni con el cemento la moral . 

De tanto pensar a la mujeres me recordé de el poema de mi voz de Arabela Salaverry. asi que corrí y a cada mujer que antes observaba y que ademas me causaban tantas sensaciones les preste mi voz , me vieron con muchas caras , y salí del fut 5 sonriente .

MI VOZ

Te presto mi voz

Hermana

Te presto la escasa lucidez

de este siglo vestido de torturas

Te presto mareas

por si se te ocurre deshacer las rocas

Te presto los visceral del grito

de algunos animales

los que habitan en el destierro

los que doblan el recodo

del olvido

Te presto también mi voz

para que hablés por ejemplo

de los espejos

donde no se refleja tu impotencia

Para que denunciés

la presencia invisible de tus sueños

Para que nombres

el pan ausente que frecuenta tu mesa

Te presto mi voz para que hablés

en nombre de los niños borrados

y mencionés

si te parece

su desesperada esperanza

Te presto mi voz para que denunciés

la fría bayoneta de la muerte

invitada imprescindible de las guerras

Te presto lo que tengo y lo que no tengo

Lo que soy lo que quisiera ser

Lo que el tiempo ha dejado de lo humano

lo que los dioses han perdido en el camino

Te presto estos poemas.

Arabela Salaverry.

mis ojos no son de colores,
son de sabores

sombrero volador

Para mejorar las condiciones crepusculares, no se puede sino trasladarse de puntillas a el dormitorio, proceder a tomar el sombrero volador , encontrar un pantalón de esos ideales para las alturas y una blusa que haga juego con el rojo oscuro del aparato.

sale uno, saluda al cielo,  busca un par de golondrinas para hablar puros asuntos formales sobre el vuelo, y empezar el cortejo.

Por alla me encuentro un compa, de esos por los que vale la pena aterrizar y le digo ¡que viaje el sombrero volador! 

y rebota la respuesta entre risas ¡oh Mariel mas loca !

   

Fueron las arrugas de la cara,

la cámara lenta,

todo él destilaba grotesco,

la saliva odiosa con la que hablaba 

los ojos... 

Y lo dijo : VAYASE .... largo.... fuera 

Fue el hielo en la espalda, 

el ojo ardiente,

el látigo de la palabra.

Volvi la cara 

y mis pies se encargaron 

de llevarme al infierno. 

Murió el amor

  

lagrima en la muerte,
lagrima acero
desentendida del tiempo,
maldito dolor de estomago,
dolor de padre, de pobreza,
dolor de vida.

¿como es que tomo tanto?

¿como es que tomo tanto?
¿como es que tomo tanto?
¿como es que tomo tanto?
¿como es que tomo tanto?      ¿como es que tomo tanto?
¿como es que tomo tanto?  



¿como es que tomo tanto? .

Que más puedo decir ,
soy una solitaria empedernida
una enamorada de la vida .

procesión

mutilarme manos y pies,
penitenciar,
maldito gusano ...
demonio, pecado.

orden

piensa, habla, actúa/ actúa, habla, piensa/ habla, piensa, actúa/ piensa, actúa, habla / actúa, piensa, habla/ habla, actúa, piensa ....

Baudelaire

y es que cuando lo leo , se me hinchan los párpados ,  y no puedo negar la genialidad de tan distinguido señor,  pero he caído en una pequeña gran diferencia narcisista con Don Charles , llama a la vida como si fuese un camino de fango, pero no se dio cuenta nunca que la vida no es mas que una rotonda de mierda.

me declaro mujer impúdica , 

con lunares impuros y desflorada

soy puta , zorra y libre 

 lo puta me quito lo debil 

cuando deje los calzones en el tendedero 

lo zorra me desabrocho el esconde-pansas 

cuando deje el sostén en su casa

y lo promiscua me dejo mil y un orgasmos 

cuando renuncie a los tacones . 

 

...

no se puede llorar mientras se fuma

no se puede fumar mientras se llora

mar

Perforar con vino los pensamientos
inverosímil realidad
espejo en el horizonte
cansada de estos pies que solo saben caminar
de las mismas viseras
y el ruido eterno de los gemidos del alma
y no se si fue la sonrisa de luna ,
las lagrimas estrelladas
o este amor de mar .

huida

la alegria huyo despavorida de la frente abatida

el corazón se ahogo de horror 

seguido de una agua cálida , como la sangre 

que recorria el camino de la muerte 

lento , como si fuere de hierro 

era la ofensora del tiempo 

artifice del maldito dolor de estomago ,

dolor de padre, 

alma indigente . 

Sra. Muerte

sueño con estrechar tu mano
en el suspiro del instante eterno , embalsamado.

el  chasquido de un beso ,
reminiscencias que viajan a través del suspiro, del tiempo
y el sabor a vida de la soledad

la mano transmuta a puño
el chasquido es dental
la soledad,
la muerte,
la vida,
la nada...
la nada, gusano come-carne
que roe el alma , que ya esta putrefacta.

fantasia

escribo para que sepas que aun existo
escribo para informarte que le pregunto a la luna por vos
para que sepas que te llamo en mis sueños
y que bailo para que no se me olivide como se deletrea tu nombre
y repaso el cuaderno de aquellas clases ... aunque este vacío

escribo también por que me gustas así
por que me gusta hablarle a la luna
saborearte en mis sueños
en tu lejanía
me gustas imposible , imaginado , con sabor mas mío que tuyo
me gustas cuando no eres tu
cuando eres  imaginación y fantasia