es como la sombra

son las ganas,
proporcionales a la moral,
la sombra del alma,
debajo de mi piel hay otra piel,
una larva en mi pecho
que agoniza en sequía,
me rehuyo, buscándome,
rincones con sabor
a fiesta, a ginebra, a marihuana.
el olor a resaca de cuando te vas,
y contigo el beso prometido.  

el animal mas fuerte jamas visto y un puro

No era una banca de esas cualquiera, no era una banca de los cuentos de Cortazar o Bécquer , si no una de esas singulares que solo hay en mi pueblo, mas bien estilo Holmes o Dracula , que la neblina parece agarrarlas por el cuello hasta explotarles la carótida.
La conversación era vana, vacua, visceral , no era mas que el puro y la correa, el hilillo que mantiene dos historias, dos idiomas, dos cuerpos, un garabato de imaginación, un buen cuento que el cuaderno de insolente se atreve a presenciar, yo cansada de esa correa, él cansado de ese puro, después de que la neblina llego a nuestras carótidas no recuerdo bien cual fue el ultimo objeto que mi mano moribunda intento agarrar .

limitada a la presencia,

al acompañamiento,

a las caricias gangrenosas,

él sabia que su techo era la noche, 

su cama, el cemento caliente

del sexo sadomasoquista con el sol.

sus ojos eran puro abandono,

¿que mas? mirarlo a los ojos 

en son de adios, para saciar su hambre. 

dejar caer el cuaderno en la mitad del bus

Buscando la palabra,
que no alcanza.
Buscando el orgasmo
que no alcanzo,
buescandote
ser invisible, ausente
un suspiro de las retinas,
que provoca cerrar el cuaderno,
me rindo ....