Nada de lo que esta antes o después de este escrito es tan siquiera un intento de poesía, cuento, ensayo o cualquier genero literario, no me atrevería a pasar por ellos, publico por que lo que escribo me parece una pieza que acabo de terminar cuando juego con arcilla, por que las palabras no me alcanzan de la angustia que se me acumula en el pecho, como esa masa amorfa que me obliga a darle una forma, un sentido, que se va acumulando en mis libretas y cuando ocupo un poco de memoria y de mariel, releo y transcribo, para no olvidarme quien escribe, ese pasado que me sigue por todos lados.
No es ni ha sido mi intención hacer un blog de ningún tipo de literatura, tampoco es una manera terapéutica de calmar un desorden psicológico, es una necesidad puramente personal producto de mis inseguridades, penas, amores y alegrías.
Asi que escritores, artistas, eruditos, lectores, esto esta muy largo de buscar que disfruten de pasearse por acá, de hecho me tiene sin cuidado cualquier halago , critica destructiva o constructiva, si disfrutan de mi debilidad y necesidad de soportar la vida, entonces lo hacen bajo propio riesgo.
M.
