Eso suena bien ... Puera mierda .. Pero suena bien 

cadaver 3 con diego 2

es.. como si se viniera la birra por la nariz,
si intento, no es por bruto, es por humano, no me culpo.
no... la perilla de esa puerta no sirve,
las ventanas, que bonitas snob cuando les da la luna,
interpretar , solo sirve para sobrevivir,
como si el timon al quebrarse no se pudiera reparar,
y si brincamos por los techos? o mejor el cielo-raso.
a mí las cosas me importan por eso las admiro.
asi! como el aguardiente a poquitos,
aqui no hay dolor a medias ... no hay .
aun así? te atreves a verme... inaudito!
¿y si no supiera como?

cadaver 2 con diego 2

que extraña es la familiaridad, la incógnita .
así? sin abandono .
nubes, agua, transparente, parche de manila al sol,
y ¿aun así te atreves a amarrar sin cordones ?
sí hay paso, hay tierra,
si hay paso, hay camino.
es lo mismo, si lo cuelgas como una res.
pero es lento, es palpable, se acomoda al compas,
nos hubiéramos -por así decirlo- tatuado el cráneo.
y entonces ¿el fuego? ya no tenemos humo que mirar,
¿acaso me perdi las instrucciones para ser humano?
trazo, trazo, hasta donde, ¿para donde?
y ¿si hacemos un bolero? o vamos directo al grunge,
cae la nuez , ¿quien la va a juntar? yo la aso.
no el hubiéramos no sirve . 

cadaver con diego 2 .

y, si! doy piernas sin pensar,
a veces, -digamos- que no me importa,
ya se que Itaca, no existe,
ademas, tengo la maña de ser extranjera.

amnesia, sonido "wa-wa" derrite la cuerda, la forra.
¿y la duda? no la ignoremos,
subir como un ave que limpia, como planta de jade,
y se mueren! a la rapidez del tiempo,
entre labios y piernas antre dedos y sueños.

no existe llave, por eso es vida,
a veces sin luna, otras sin piedad,
ya que! hay que perder la cordura,
aunque sea por escrito.

al final nunca escuche todo lo que pude. 

Mi voz

hablar.

preguntar, los ¿que? ¿como? ¿porque ?

decir, y argumentar el sin-sentido de morales ajenas,

retar  sin ropa al diablo en el espejo, 

pedir al ángel de la guarda, que me protegiera de la furia de su dios 

manotazos  en la boca

NO ME CALLE

golpes de palabras, y desprecio de dios.

NO ME CALLE 

la malcriada, la pecadora, la irrespetuosa.

NO ME CALLE . 

senti la furia de dios a través de los fajasos, chancletazos,

nalgadas, hasta vasos me tiraron, en su furia por silenciarme. 

NO ME CALLE 

me vi forzada a rezar el rosario de rodillas 

NO ME CALLE 

tuve que escuchar arduas explicaciones de morales 

que no logro todavía entender 

NO ME CALLE 

vi a mi madre llorar 

NO ME CALLE 

vi a mi padre apelar a la disciplina para salvarme 

NO ME CALLE 

hoy me exigieron que no gritara mas en la calle,

que me ponía a la altura del mae que me decía vulgaridades,

hoy me dijeron que era una corriente por responder al acoso callejero. 

que la calle.. a como suena es para callar, 

la señora me veia con su nariz bien alta, como dando una misa.

una mujer me pidió silencio. 

Hoy me recordaron 

que mi voz es de la pocas libertades que disfruto 

hoy me recordaron 

que mi voz si suena, por que me piden todavía que calle .. 

hoy mas segura todavia digo con la nariz en alto también 

SEÑORA, NO VOY A CALLARME NUNCA... 

Quisiera sentarme aquí y ahora , ya tengo el lapicero en la mano y contar la seudo historia de como me enamore de ti, contar en un poema tipo benedetti , los días que te pienso y como luchó cada mañana para ignorar las ganas que me dan ti , o como cuando cocino algo especial, lo saboreo pensando que sería mejor contigo, o como cuando salgo a pegarmela y llega un tipo guapo y educado al minuto y medio ya no me interesa por que las conversaciones son vacías, el tipo es un idiota y además no puedo hablar con él como contigo, y si aún así quiero negar mi estúpido enamoramiento aguanto una conversación de mierda para intentar ser hedonista, (aquí podría dar toda una descripción sexual , erótica y hasta amorosa de por que me gusta él, por falta de talento no lo haré y acudiré a resumir como si fuera algo sin importancia) simplemente no eres tu . También me gustaría escribir de cuando quiero mandar un mensaje y lo borro y lo escribo y lo borro y lo escribo y término sin mandarlo para no parecer la estúpida que piensa en ti , o como cuando llego a la casa y reviso los medios de comunicación para ver si en alguno decidiste aparecer , y me golpea el pequeño hielo en el pecho si apareces , y me golpea el pequeño hielo en la espalda si no , no se cuál es peor.

 también escribir de las ganas que me dan de llamarte después de masturbarme pensando en ti sólo para hacérte saber cuanto te deseo , o como me quita el sueño en las noches ser tan estúpida y tan intensa, y que debería olvidarme y no volverte a ver nunca más, que ya se donde voy a terminar y como, no es una historia nueva esto , ya me he enamorado mucho antes, y como en la primera borrachera dije nunca más , y al día 3 ¿como decir que no? A un buen whisky o una buena birra , eso pasó contigo, dije nunca mas, yo viajo sola, pero ¿cómo decirte  no ?

me gustaría que el poema que no puedo hacer, cuente como te odio , por irresistible , a veces después de cojer me dan ganas decírtelo, te odio por hacerme enamorar (siempre es más fácil hecharle la culpa al otro)  o como planeó siempre antes de verte como preguntar mil y un cosas que nunca he dicho , mil y dos interrogantes que tengo, mil y tres confesiones que debería hacer para cumplir con la moral de ser transparente.

No soy responsable, ni disciplinada, ni mucho menos expresiva, de hecho soy bastante nociva, con tendencias a la adicción , con unos muy malos modales y con un desorden invivible , sufro de grandes lapsus de imaginación y me gusta contar cuentos que al final no se sí fueron reales, tengo una moral de tamaño inimaginable, y creo que el amor no me ama , soy de las que no puede hacer planes, por que puede que en la noche me pase de tragos y no me acuerde al día siguiente, soy débil al romance aunque digo que no me gusta,  contra lo que lucho hoy puede que lo defienda mañana , para mi un día es una historia , el tiempo no me es cronológico, hay días que lo único que hago es preparar café , y si no hay agua caliente puede que pasen días o semanas sin bañarme,  me enamoro como adolescente y odio de igual manera, te lo repito soy destructiva , dañina , no voy para adelante, voy viviendo , gritando , llorando, peliando , tomando y fumando, que no soy un buen partido, no soy el tipo de mujer tradicional, no soy libre , ni soy promiscua , ni feminista. 

¿Qué te va a quedar de mi si no es mi juventud y mi  belleza ? No tengo nada que dar, me enamoro y no tengo nada que dar, no me busques más, alejate antes que esto se convierta en lo absurdo y me veas tal y como soy , y para cuando eso , ya no hay vuelta atrás, ya habré pasado por ti .

Quisiera hacer un poema de amor , que también sea una advertencia , para no terminar con la culpa de siempre, yo te lo advertí . 

Imagen :Marc Chagall 

León-espárrago

En una luna llena como la de hoy 

Lloro en silencio por que conocí una vez 

Un León espárrago , un híbrido de esos raros, 

Mi amigo , mi amor platónico , mi tortura , 

Mitad León por que cuando pelea era pura garra y dientes, 

Mitad espárrago por que con las caricias se derretía como uno, 

Mi amor , tanto amor que es tan destructivo 

Que es mejor mirarlo desde afuera. 

Tomo hitakurinica

Sus ojos hablan jeroglíficos,

Su cultura, una sombra 

Que apenas conozco,

Si pudiera hablar japonés, 

Aún estaríamos largo de comprendernos.

Una risilla de vergüenza ajena, 

Sus mujeres no son como yo,

Entre el vino y las cervezas, 

Japón parecía tan cerca, 

Hasta, el vómito, donde la distancia 

Se reía en mi cara , no entendía 

Una sóla letra de las cosas que me rodeaban,

Imaginarme en sus brazos,

Imaginarme en Japón , 

Imaginar cosas lejanas 

Todo se volvía alargado, distante

Sus ojos finos, sus labios, 

Incluso su espalda encorvada, 

Su voz, su falta de r. 

la lejanía da sueño. 

Cuando un planeta explota

Nosotros éramos un pequeño planeta , estiló principito, teníamos una rosa , a la que cuidamos, regábamos y le decíamos amor, le susurrábamos promesas eternas al oído y por las noches le mecíamos con gemidos y sudores de esos mágicos que sólo ella podía dar.

Arrancábamos diariamente los Baobabs, discutimos y gritamos un poco pero al final de cuentas siempre alguno los arrancaba a tiempo, entre quejas y sollozos (arrancar Baobabs en soledad es extremadamente difícil)  

Un día me encontré con nuestro planeta infestado de Baobabs y nuestra rosa café y decaída, me di cuanta que ya no me querías, dejamos de reciclar y un Baobab se empezó a comer nuestra flor, las discusiones se hicieron peleas y un día me pateaste de nuestro ya inservible planeta.

Vague en la nada, llore en el espacio, me ahogue en la inexistencia, morí por la falta de oxígeno, pero un día choque con un mundo enorme, entré ardiente como un meteorito.

Mi mundo es grande, en el caben millones de amores, de pasiones, de intensidad, de tanta intensidad que de vez en cuando se libran guerras, pero no importa, porque de este mundo nadie se puede echar a patadas.

A veces cuando me siento muy feliz, me gusta tirarme en el zacate a ver el cielo, y se me sale una sonricilla al ver lo que quedo de nuestro pequeño planeta , una hermosa galaxia de recuerdos. 

que dificil ser ninfomana y romantica a la vez .

"el columpio"

sabor a orinal

Buscando la metáfora
insolente aparición, ideales.
pensando lejos de lo poético
soy un inodoro.


inodoro fétido 
pura comida porquería 
y ese leve olor a oasis ,
dolor de nostalgia 
insuficiencia, enojo,
lágrimas de inodoro.

estatico, muerto,
una mente mutilada
por un patrimonio, circuncidada.

Y cada respiro olor a mierda
es un paso a la a la locura.
la pura materia fecal.

si el olvido me tortura
si el tenerte me asfixia
entonces no estoy
no estas
no estamos.

aquella noche tú,
bajaste la cadena 
(acto esclavizante)
recuerdo al asco que aun me provoca aquella canción sabor a orinal...

el tiempo es , mi cigarro hecho ceniza ,
se lo fumaron, mientras yo dormía ! 

Haciendo el cielo .

Lo que se es, 

lo que se siente , 

el medio que no media,

como sí hubiera motivos.

Importar 

a quien sea , 

lo que soy, 

donde voy,

Parece utopía.

La historia de una puta.

La de un violador.

La de un adicto.

La de una bailarina lisiada.

Y la mía , buscando instantes, 

de cara con el Yo, para ser alguien.

Infierno , aquí vivimos todos, 

para allá vamos todos.

Tu y yo por compartir sábanas 

por dejarnos llevar por este olor a carne, 

nos evaporamos en sudor, 

dolor, un grito o gemido, 

un suspiro, una maldición , 

el eco en el infierno 

un trago de fuego , de ti. 

El cigarro encendido en mi desnudes, 

me aleja de dios, y me encuentro

frente con unos ojos negros cansados, 

que me miran y me piden más, 

para volver a convertirnos en dos almas, 

en dos pecadores,

para poder llegar al cielo. 

F

En tus manos 

me siento 

humo entre el viento,

dirigida , sobrehumana. 

Apagando la fuente 

de este frío, 

llenándote de mi olor, 

me diluyes, 

nos mezclamos, 

luego me elevas,

llevándome contigo. 

Nirvana

Carga su cuerpo ,
venado recién nacido,
cucaracha de espaldas,
tigre enjaulado,
deseando ser pájaro.

Se tira en la cama ,
rasguña las vísceras,
reconoce la cara,
acaricia omoplatos.

Se despedaza,
ellas son son su suicidio
arañazos,  raspones, cortaduras.
 podría subir , escalar, escapar,
podría.... Podría... Podría... Todo..
Pero él quiere alas no garras.

Penitenciando, por su desgracia,
se rasguña en bistec, muslo, lomito, hígado,
pudiendo ser el banquete de otra,
pudiendo ser yo caníbal.