No era una banca de esas cualquiera, no era una banca de los cuentos de Cortazar o Bécquer , si no una de esas singulares que solo hay en mi pueblo, mas bien estilo Holmes o Dracula , que la neblina parece agarrarlas por el cuello hasta explotarles la carótida.
La conversación era vana, vacua, visceral , no era mas que el puro y la correa, el hilillo que mantiene dos historias, dos idiomas, dos cuerpos, un garabato de imaginación, un buen cuento que el cuaderno de insolente se atreve a presenciar, yo cansada de esa correa, él cansado de ese puro, después de que la neblina llego a nuestras carótidas no recuerdo bien cual fue el ultimo objeto que mi mano moribunda intento agarrar .
La conversación era vana, vacua, visceral , no era mas que el puro y la correa, el hilillo que mantiene dos historias, dos idiomas, dos cuerpos, un garabato de imaginación, un buen cuento que el cuaderno de insolente se atreve a presenciar, yo cansada de esa correa, él cansado de ese puro, después de que la neblina llego a nuestras carótidas no recuerdo bien cual fue el ultimo objeto que mi mano moribunda intento agarrar .
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